O Milagre

A tempestade na Madrugada transformou o abrigo do pequeno índio em mar de lama e entulhos. Que sem piedade, o arrastaram para bem longe dali.

- Lua, não me deixe agora.

O bom nadador lutava bravamente contra a correnteza.

- Bem qui Maria falô prá num acredita dimais no tal di natal. Mais eu num quero que seja assim.

Lutou e chorou no meio da enxurrada o desabrigado.

Foram tantas lágrimas...

Lágrimas que se misturavam a chuva.

Chuva que levava a sujeira.

Sujeira que se transformava em barro.

Barro que virou lama.

Lama que reforçou a fé.

Fé que moveu a montanha.

Montanha que se formou sobre o capricho.

Capricho sobre o lixo.

Lixo que quase destruiu a natureza.

Natureza da renovação.

Renovação, graças à erosão.

Erosão que faz renascer a vida.

Vida, por que existe milagre.

Milagre do Natal.

Natal que apesar de tudo ainda existe, a tempestade passou... A manhã de sol brindou o flagelado; o arco-íris ilustrou a estiagem.

O índio abriu os olhos sem saber se devia chorar ou sorrir, agradeceu então:

- Brigado Lua, eu sempre acreditei!

A chuva lavou a sujeira da cidade grande que encobria o tesouro.

Vasta vegetação entre bambus e outras, matéria prima que o menino precisava para preservar a cultura de seu povo. Ele, o único sobrevivente.

Valiosas peças seriam encontradas, futuramente, no velho barracão do Anjo Tropeiro.

Autor: Neusir – Índio ( 27/12/11 )